Edival Perrini

ÓCIO

rafaelpampoch — Tue, 14 Feb 2012 18:01:38 +0000

Sanduíches de brisa
e um farnel de gorjeios.

O caminho do sol sugere.

Nesta manhã
nem as formigas trabalham.

rafaelpampoch — Tue, 14 Feb 2012 17:54:05 +0000

Um inseto é mais complexo que um poema
Não tem autor
Move-o uma obscura energia
Um inseto é mais complexo que uma hidrelétrica

Também mais complexo
que uma hidrelétrica
é um poema
(menos complexo que um inseto)

e pode às vezes
(o poema)
com sua energia
iluminar a avenida
ou quem sabe
uma vida

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:17:58 +0000

O sonho é meu pastor, nada me faltará.
Que venham as tormentas, que venha o que vier,
tenho o sonho comigo, o sonho é meu pastor.

O mundo da aparência não me engolirá.
Conheço bem suas manhas, meu ofício é interior:
girassol que é girassol tem proa pro amanhecer.

O sonho é meu pastor, nada me faltará.
Com ele eu teço o mundo, reinvento a via-láctea.
Mistérios são bem-vindos, o sonho é meu pastor.

Ou eu busco a verdade ou ela não me achará.
Minha verdade, o sonho, é pomar e é brasão.
Seu universo, os versos, fio do sim e do não.

O sonho é meu pastor, nada me faltará.
Encontro nele a luz, meu alimento e cor.
Que escorra a ampulheta, o sonho é meu pastor.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:17:26 +0000

Demore-se no carinho,
de modo que no rosto do outro
vá a mão como se não fora
voltar. Repita,

demorando-se mais,
de modo que a mão descanse
naquele rosto, como se,
e se esqueça de que.

Repita, demore-se no carinho
como se a mão desse adeus,
agarrada ao rosto que se vai.
Outra vez: repita,

demorando-se mais
e mais, como se a mão bebesse
daquele rosto para, saciada, dormir
ali mesmo, ao pé da fonte.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:16:32 +0000

Repudio a chuva fina:
mesquinha, indecisa, à toa.
Ou tempestade me assina,
ou me rasgo, se garoa.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:15:30 +0000

Homem em pé sobre a canoa
pesca a manhã de cada dia,
noventa graus de poesia.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:14:59 +0000

No princípio é a luz do verbo.

Dentro da luz,
botão de flor das vésperas,
o verbo.

Dentro do verbo em luz,
a madrugada das palavras.

No princípio é a luz do verbo.

Se me toca,
falo.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:13:42 +0000

Apesar de sua induração,
o ferro,
renitente e inflexível,
consente à umidade
o gozo escarlate da ferrugem.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:12:29 +0000

Fazer-se ao mar
como quem se joga num abraço
e respira.

rafaelpampoch — Fri, 23 Dec 2011 00:11:22 +0000

Assopro o farelo da borracha:
espanto a verdade do meu erro.